LIBRO PRIMERO
(1922)

VACACIONES SENTIMENTALES

VIII
Y con la luna ha vuelto la visión de mi hermana

en el plácido ambiente de los primeros años;

aquel verano vino de la pensión, ufana;

ya era una mujercita con sus catorce años.

Vino también tía Rosa, ya un poquito arrugada,

cuyas viejas historias gustábamos oír;

sobre todo las que eran de aquella temporada

tan célebre: dos meses pasados en Madrid...

Cuando viera a la reina una tarde de Enero

en la carroza regia por la Puerta del Sol;

y pintorescos cuentos de aquel rey jaranero

caballero perfecto, simpático español.

Cual buena provinciana, no se le quedó nada

por ver, y recordaba con deleite especial

cuando a primera hora, de maja disfrazada,

fue con unas amigas al baile del Real.

Las máscaras estaban, a su decir, divinas,

con el rostro cubierto por el negro antifaz;

los palcos encantaban llenos de serpentinas...

¡Las mujeres tan lindas y los hombres de frac!

Mas todos los requiebros se dijeron por ella

-de algunos recordaba la picaresca sal-.

Quizá por ser más tímida, no por ser la más bella.

¡las había tan bellas en ese carnaval!

Y nosotros quisimos ver el disfraz preciado

que por aquel buen tiempo fue toda su ilusión

y que ahora dormía sus glorias, olvidado

en el apolillado misterio de un arcón...

Del que ella fue sacando con cuidadoso anhelo

entre cintas marchitas y deslucidos trajes:

la cumplida basquiña de negro terciopelo,

y la mantilla blanca tembladora de encajes...

Un escarpín de raso con un bordado alterna

y unas medias rosadas, tras una falda grana,

dignas de haber ceñido la torneada pierna

de la gentil Rosario Fernández, La Tirana...

Mi hermana ha recogido todos estos primores,

ha salido y ha vuelto poco rato después;

y ya era una Manola de los tiempos mejores,

hija de Maravillas, del Rastro o Lavapiés...

Y adoptando un gracioso talante pinturero,

nos miraba con una sonrisa picaruela:

yo entusiasmado le arrojé mi sombrero

diciéndole un piropo de una vieja zarzuela.

Y benévolamente tía Rosa sonreía,

acaso recordando el donaire jovial

con que el Rey don Alfonso la llamó: ¡Reina mía!

aquel inolvidable Martes de Carnaval...

Tomás Morales, Las Rosas de Hércules