Microrrelato

Mientras el presidente del gobierno que no había ganado las elecciones destruía poco a poco el país que tanto esfuerzo había costado levantar, un registrador de la propiedad degustaba el menú del día en un restaurante de Santa Pola.

La autopista del sur

He leído este relato de Julio Cortázar y me ha recordado la caravana que se formaba los domingos por la tarde,  cuando regresábamos del Sur de Gran Canaria a la capital tras haber pasado un día de playa. Mi padre conducía el coche, mi madre iba a su lado en el asiento delantero y mi abuela y yo, detrás. Yo era pequeña y si el atasco se prolongaba más de la cuenta, me tumbaba sobre las rodillas de mi abuela y me ponía a contemplar el cielo. Recuerdo el tacto de sus dedos jugando con mi pelo, el calor del sol pegado a mi piel, las imágenes del mar grabadas en mi mente, el sonido del viento que, a veces, soplaba tan fuerte que sacudía el coche, y las voces de mis padres que arrullaban mi sopor convertido en sueño, cuando caía vencida por el cansancio de la jornada. También me recuerda el lento avance de los coches, las pitas que sonaban cuando algún conductor listillo pretendía pasarse de carril, los frenazos y arranques de nuestro vehículo y la sensación liberadora del aumento de la velocidad cuando la caravana se disolvía y continuábamos nuestro camino a casa.

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